Todo a su alrededor era sospechoso, tendenciero, malversado. Andar por la calle se convertía en la ausencia de inocencia y en la búsqueda de maldad ajena. El recorrido desde la estación hasta su hogar no erademasiado largo, lo que podía evitarle el llegar agotado por tanta agonía inducida, por toda la pena que creía ver en cada rincón de la abierta y extensa calle directa.

No le gustaba la multitud del metro. Tenía que lidiar con sus peores pesadillas nada más pararse en su estación. La gente tenía derecho a bajarse en cualquier lugar que quisiera y sin embargo, cuando él se disponía a caminar, siempre se veía obligado a mirar con los ojos entornados hacia atrás, para intimidar a todo aquel que cogiera el mismo camino. "No me sigas más", quería expresar su mirada, pues sus primeros pensamientos malignos versaban en cómo una persona puede pasar de andar tranquila a perseguir a un joven desconocido.

Seguir andando le causaba más problemas, pero él no podía otra cosa que cerrar los ojos y decidir caminar lo más rápido posible para poder llegar a casa. Una anciana sentada en un banco lo miró intimidatoriamente durante los breves segundos que tuvo que pasar por su lado mientras él sonreía: al parecer, no era el único que sospechaba de todo. No era un día especialmente tumultoso, por lo que respirar aliviado fue lo mejor que pudo hacer, con la sensación en el aire de que sin duda ese día iba a poder llegar sano y salvo a casa, sin dolor de cabeza, sin sufrir.

Una pareja salió de un portal colindante, en un principio andaron unos pasos y seguidamente se despidieron, dándose un beso amoroso. Pero sin duda, el hecho de una normal despedida de pareja que se ama no era condición suficiente para que él pasara de largo como si nada. Sin duda, amantes que tras consumar su secreto amor en el apartamento de alguno, se despedían con pasión y recelo, sin saber cuándo iban a poder verse de nuevo. Ni una vida juntos, ni amor, sólo engaño y secretismo.

Una mujer embarazada, recién salida de la peluquería, andaba cerca de su hijo en dirección a casa. Con una sonrisa en la cara le mostraba su nuevo peinado en una confirmación de que había hecho lo correcto. Y otra vez, esa mujer feliz y madre de familia se tornó en alguien que era madre soltera, que desconocía el nombre del padre de su futuro hijo (y probablemente el de su hijo mayor también) y que había pasado por rehabilitación, si es que no tenía que volver a ir una vez diera a luz.

Y de pronto, la calle despejada. Vacía, sin nadie a quien mirar con recelo, sin nadie a quien juzgar deliberadamente. Y pareció como si de su corazón cayese un peso, se liberara de la cruel carga que tenía que vivir todos los días por tener una mente tan perjudicial para él. Porque todas las personas que recorrían la calle sin duda desconocían de todos sus pensamientos, y nadie jamás sabría que pasaba por esa mente. Sólo él tenía que aguantar cómo cada uno de los prejuiciosos pensamientos le atormentaban más allá de su casa, lejos de sus cuatro paredes protectoras que lo liberaban del mundo exterior. Pero nadie jamás sospecharía de que tenía una mente tan pervertida, nunca exteriorizó su tristeza más allá de la excusa de un mal día en clase.

Llegó a su portal, buscó las llaves ansioso y volvió a respirar una vez más. Ya estaba en casa y la próxima vez que saliera a la calle probablemente ya no estaría sólo, como en esos momentos al volver de la universidad. Metió la llave en la cerradura, sonrió y se dispuso a entrar.

-¡Dani, espérame!...

Puede que en estos instantes esté en una fase de total incredulidad ante mi teclado. De toda la vida, pulsando Alt Gr + 4, te salía el icono este del rabillo de la ñ. Pues resulta que a mí me salen esto: ¢ . Que todavía estoy intentando descifrar lo que es. Además, he aprendido que mi teclado entiende de idiomas y de religiones, véase la cruz del Señor, †, la letra π convenientemente preparada en la tecla P, la  que no debe faltar en todo ordenador Mac, y ya que me he emocionado...®ø~§™ƒ∂∫Ω∑©≤≠÷∞. Dios Santo, mi portátil está hecho para mí, con todos esos símbolos de letras griegas y operaciones matemáticas, totalmente a mano. Además, por ahí creo que andan los tres puntos suspensivos, por Alt + . en lugar de tener que escribir los tres. Ahí, arriesgando con los vagos, ingeniando el futuro de personas que no serán capaces de escribir los tres puntos por pereza, que siempre es mejor darle a dos botones que a tres, minimizando.

He hecho una pequeña reestructuración de mi blog, básicamente porque me canso rápido de todo y porque quería darle otro aire, volver a mis momentos del Blog en Pitas donde lo que primaba era el diseño y las ñoñerías que le pusiera. Hoy es un día vigoroso, entretenido y fugaz, donde tenía un propósito que he cumplido y donde he querido hacer un poquito feliz a una persona, y creo que lo he conseguido. Así que, logrado eso, ¿qué más puedo pedir? A mi madre siempre le pido un novio con corbata, pero creo que eso ya sería excederse, no voy a pedirle a ningún bloguero un novio con corbata, ni tampoco que se postule nadie (recuerdo mis tiempos en que hacía carteles en busca de un príncipe, más bien era una indirecta para el príncipe, que doy gracias de que la pillara enseguida).

Mañana será un día nuevo, un examen nuevo, una comida nueva y todo el tiempo del mundo. Repito ya lo que dije hace unas cuantas largas horas a alguien. "Qué son cuatro años comparados con toda una vida contigo". Eta frase sale de boca de Samuel, personaje principal de "Susurro de Besos" de Dorianne, libro que recomiendo enormemente y que sólo está disponible por Ediciones Babylon o a través de la propia autora, cuyo Blog podéis ver si pincháis aquí. Me alegra saber que después de todo lo que he leído siempre encuentro alguna frase, experiencia o enseñanza en cada libro o historia breve. Ahí dejo la última que he recibido, y quien sabe, quizá me anime a escribir frases cada día.

Dicen que las discusiones enriquecen. Dicen, y digo, pues siempre he sido de las que piensan que discutir es sano, no con mala intención, más bien como un debate espontáneo que toma carices efusivos.
Pero hay personas que prefieren vivir en la ignorancia, y enriquecerse de nada. Últimamente me estoy leyendo un libro: “La evolución de Calpurnia Tate”. La joven Callie empezó a ver con otros ojos su río favorito para bañarse cuando descubrió los seres microscópicos que allí vivían. Definición gráfica de que el ignorante es feliz. Pues algo así sucede con la gente que no discute, y es que tiene miedo de descubrir cosas que no le agradarían.
Por eso, antes de toda discusión, hay que hacerse dos preguntas fundamentales. La primera: “¿será capaz dicha persona de aguantar el debate?”. La segunda: “¿quieres que esa persona descubra cosas que no le van a gustar?”. Y cuando hayas respondido satisfactoriamente ambas preguntas, puedes empezar o no con el debate. A veces, sabemos que daremos a conocer opiniones que por los motivos que sean preferimos no dar a conocer. En ese caso la discusión es loable. Pero no discutir porque te sabes derrotado o porque te escupirán verdades a la cara es de cobardes, y de hecho, de personas escurridizas y sin sentido crítico.
A mí no me vale el ahorrar saliva, soy de las que prefieren utilizar los pulmones, si es necesario.

Es extraño el mundo de la marquesina. Ella anda perdida la mayoría de los días en busca de un marqués que la colme de alegría. Tan sólo con ocho años ella es capaz de vislumbrar su futuro con un marido halagador mientras sus amigas desconfía de su gran imaginación. ¿Un marqués?¿Un marido?¿Para qué querrían las jóvenes del lugar, tan felices y llenas de vida, algo así?
Así es la vida de la pequeña marquesina. Un poco incomprendida pero avanzada a su tiempo. Al fin y al cabo, ¿no es eso lo que busca todo el mundo?¿El amor?¿Alguien con quien compartir la vida? Yo creo que ya me cansé de eso, no debo seguir buscando cosas que no me reportan nada. Porque yo pienso con el egoísmo, que en estos instantes me obliga a pensar que los sueños de la pequeña marquesina no tienen sentido ni lógica y con ella, el resto de toda la especie humana.
Mañana traeré los resultados de un experimento que realizaré. Así podré comprobar un poco más de la sencillez de la gente (y no me refiero a la sencillez que se admira sino a la que se acerca a la idiotez) y de paso se abrirán ante mí las incógnitas de la obligación que padecemos las personas de satisfacer una responsabilidad o código cívico autoimpuesto.

Era una idea perfecta, algo que sabía que pondría rumbo a mis nuevas ideas en este lugar. Pero como todas las ideas perfectas, nacen de una idea madre, la idea feliz, que es fugaz como una estrella afortunada y poco clara como el agua de un lago. Y así, me olvidé. Me olvidé de la idea perfecta, de la feliz y suerte de que no olvidé mi nombre. Lo peor está en esa frase del subconsciente que te dice: “te lo dije”. Porque cuando tuve esa idea feliz pensé: “sería bueno que me lo apuntara, puede que no todo, sólo el título para refrescarme la memoria”. Y ni eso, y sin eso ni lo otro, el olvido.
Supongo esta entrada como un pobre intento de que, según vaya hablando de esa idea feliz, ésta quiera volver a mí como si su simple mención la obligara a hacer acto de presencia: “no te olvides de mí, soy demasiado perfecta como para que me olvides”. Pero olvidada está, y línea tras línea confirmo que no va a volver jamás.
¿Qué hubiera pasado si...? Puede que sea una pregunta que se hace la gente demasiadas veces cada vez que se toma una decisión sobre algo. Por mucho que la decisión implique que queremos tomar un camino y no el otro, no podemos evitar pensar en el otro, pensar en la alternativa a nuestra decisión. En este caso es aplicable, qué hubiera pasado si hubiera tomado apuntes. Probablemente el otro camino no hubiera mutado en una tesis doctoral (a pesar de que, hace dos días, leí de un físico que hizo una tesis doctoral de diferenciales con dieciocho años; somos patéticos).
Pero hay veces que las cosas las olvidamos por voluntad propia. Y no es una leyenda urbana, no se puede refutar diciendo que por mucho que intentemos ocultar una idea o hecho, éste vuelve a nosotros si es necesario. ¡Mentira! La mente no es un ente impropio, somos nosotros mismos, y nosotros decidimos qué debemos olvidar y qué no. Obviamente, con olvido en este caso me refiero a un aparcamiento en nuestra mente, no al olvido con definición RAE exacta. Eso sólo lo consigue el tiempo y la vejez, ambas directamente relacionadas.
Otras veces únicamente olvidamos. Sin más. No hay discusiones. Olvidamos porque tenemos que olvidar, y siempre podemos recordar eso que se olvidó de pronto, sin más. No una idea perfecta que se evaporó entre los dedos, sino una idea que perduró durante años y un día decidió desaparecer. Ésas permanecieron demasiado tiempo entre nosotros como para ser olvidadas tan fácilmente. Son ideas hogareñas, ideas de afecto y cariño; no son ideas felices que danzan entre la multitud, que se posan en unos pocos y que no dejan rastro, a excepción de aquellos que son los suficientemente perspicaces como para distinguir la especie de idea, desconfiar de ellos mismos y pensar qué, sea el olvido que sea, nunca está de más recordar lo a veces no olvidado.

¿Qué hacer cuando quieres matar a alguien? La sensación de impotencia, el hormigueo en la palma de las manos, las ensoñaciones unidas a una renacida imaginación.
Érase un hombre que quería matar a su mujer. En su diario apuntaba mil y una formas factibles de poder asesinarla, aunque a todas ellas siempre le encontraba un fallo lo suficientemente fuerte como para que sus ensoñaciones no pasaran a ser actos. Érase un hombre que fue asesinado por su mujer. La mujer lo mató en defensa propia, al verse amenazada por las mil y una formas que su marido había pensado para matarla. Érase una mujer libre que asesinó a su marido tras haber escrito en un diario las mil y una formas que había pensado para matarlo, haciendo ver que era él quien quería verla muerta.
Son esas las capacidades del ser humano de idear mil formas para asesinar a alguien. Porque si hay algo en esta vida que tiene que salir a la perfección es, sin duda, un asesinato. Y si hay que culpar al inocente, hasta eso seremos capaces de hacer. Porque es el claro ejemplo de pagan justos por pecadores, porque no hay rey entre los asesinos y porque cualquiera puede morir de forma sospechosa.
Hoy he querido matar a alguien. En forma metafórica, soy de aquellas personas que se dedican a matar a gente, porque sin duda desearía tirar por la ventana de mi edificio universitario a más de una persona. Pero hoy, por primera vez, no sólo me he contentado con pensar: “te mataría...” sino que, además, me lo he imaginado. ¿Qué tan malo es ser yo? ¿Qué tan malo es pensar como yo? Y sin duda todas aquellas personas muertas metafóricamente se merecían la siempre injusta muerte por pensar que todos en el universo debemos de ser iguales, excepto los extraterrestres que, por alguna razón, siempre resultan tener más de todo: más ojos, más dedos, más tecnología, más inteligencia...
He sufrido una desilusión. Fuerte, muy fuerte. De estas de sorpresa que te hacen llorar, pero que no consiguen que llores. Que te atacan en momentos comprometidos en los que tenías que sonreír y alguien dijo: “oye, sigue sonriendo que te estás poniendo trágica”. Y a mí las desilusiones me pueden, las disculpas y las explicaciones consecuencia de las desilusiones que provienen de posibles malentendidos no me valen. Si entiendo mal, ahí se queda la mala intención.
Y como en este instante no puedo estar más serena de lo que estoy ni más convencida y reafirmada en lo que digo, voy a matar las contemplaciones que pudiera tener, y seamos serios. Si hay alguien que mata por instantes soy yo, y ya va siendo hora de no hacer distinciones a la hora de tener que soltar un par de sopapos orales. Cuando quieres matar a alguien, la mejor opción es imaginarlo lentamente, a la vez que una sonrisa atraviesa tu cara. Una de estas sonrisas que hacen pensar a los demás que necesitas de psicólogo, pero que en realidad sólo transmiten la tranquilidad que te produce tu pensamiento.